TABELA PERIÓDICA

Não sou um leitor de poesia arejado, mas gosto de associar poemas a imagens, mesmo no caso em que o apelo da comunicação é linear, não envolvendo grandes efeitos estéticos ou signos linguísticos.
Ontem, fi-lo noutro blog e procurei questionar a essência duma leitura fruída com prazer mas, aparentemente dissonante.
Veio-me à memória o meu primeiro amor. Tinha na contracapa de todos os cadernos o poema Dez réis de esperança.
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Se não fosse esta certeza

que nem sei de onde me vem,

não comia, nem bebia,

nem falava com ninguém.

Acocorava-me a um canto,

no mais escuro que houvesse,

punha os joelhos á boca

e viesse o que viesse.

Não fossem os olhos grandes

do ingénuo adolescente,

a chuva das penas brancas

a cair impertinente,

aquele incógnito rosto,

pintado em tons de aguarela,

que sonha no frio encosto

da vidraça da janela

,não fosse a imensa piedade

dos homens que não cresceram,

que ouviram, viram, ouviram,

viram, e não perceberam,

essas máscaras selectas,

antologia do espanto,

flores sem caule, flutuando

no pranto do desencanto,

se não fosse a fome e a sede

dessa humanidade exangue,

roía as unhas e os dedos

até os fazer em sangue.
António Gedeão

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Guardei o sorriso, as conversas de alpendre, abraços em relvados verdes de esperança e algumas contorções de êxtase.
Pensei perceber, de alguma forma, o sentido deste culto associativo.
O seu rosto perdeu-se na profusão dos dias. Lembrei-me da vida como originária de uma combinação de moléculas, da tabela periódica (facto estranho!), da combinação das emoções ao longo da vida, das coisas que se perdem e da complexificação dos sentimentos e dos signos.
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NOUTROS LUGARES

Não é que ser possível ser feliz acabe,

quando se aprende a sê-lo com bem pouco.

Ou que não mais saibamos repetir o gesto

que mais prazer nos dá, ou que daria

a outrem um prazer irresistível. Não:

o tempo nos afina e nos apura:

faríamos o gesto com infinda ciência.

Não é que passem as pessoas, quando

o nosso pouco é feito da passagem delas.

Nem é tanto que ao jovem seja dado

o que a mais velhos se recusa. Não.

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É que os lugares acabam. Ou ainda antes

de serem destruídos, as pessoas somem

e não mais voltam onde parecia

que elas ou outras voltariam sempre

por toda a eternidade. Mas não voltam,

desviadas por razões ou por razão nenhuma.

.

É que as maneiras, modos, circunstâncias

mudam. Desertas ficam praias que brilhavam

não de água ou sol mas solta juventude.

As ruas rasgam casas onde leitos

já frios e lavados não rangiam mais.

E portas encostadas só se abrem sobre

a treva que nenhuma sombra aquece.

.

O modo como tínhamos ou víamos,

em que com tempo o gesto sempre o mesmo

faríamos com ciência refinada e sábia

(o mesmo gesto que seria útil,

se o modo e a circunstância permitissem),

tornou-se sem sentido e sem lugar.

.

Aonde e como? Aonde e como? Quando?

Em que praias, que ruas, casas e quais leitos,

a que horas do dia ou da noite não sei.

Apenas sei que as circunstâncias mudam

e que os lugares acabam. E que a gente

não volta ou não repete, e sem razão, o que

só por acaso era a razão dos outros.

.

Se do que vi ou tive uma saudade sinto,

feita de raiva e do vazio gélido,

não é saudade, não. Mas muito apenas

o horror de não saber como se sabe agora

o mesmo que aprendi. E a solidão

de tudo ser igual doutra maneira.

E o medo de que a vida seja isto:

um hábito quebrado que se não reata,

senão noutros lugares que não conheço
Jorge de Sena
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AMARCORD