As canseiras da Maria

Estou preocupado com a Maria. Há que reconhecer que já não tem 20 anos e aquilo porque está a passar é um exagero.

Primeiro teve de deixar a meio a lavagem dos vidros da sua nova marquise de alumínio, para ir arrastar-se atrás do Sr. Silva no seu passeio a Espanha. Verdade seja dita, que o alojamento não era mau, embora ainda cheirasse um pouco ao bafio de Franco que ali viveu muitos anos. Depois teve de ver o seu Aníbal com um aparelhómetro na mão e a dizer coisas estranhas em Espanholês sem entender nada. Quão mais descansada teria ficado se soubesse que não foi só ela a não entender nada. Aquela história da gravidez da princesa só para não ter de os acompanhar também a irritou um bocadinho. Estava ela a fazer aquele sacrifício, com tanto para limpar em Belém, e a outra “balda-se” assim.

Lá acabou o castigo e de novo estava de volta a casa e às suas tarefas domésticas. – O pó que se acumula numa semana, - terá pensado a Maria. Mas, se pensam que é tudo estão enganados. Mal tinha começado nas limpezas lá é ela interrompida pela visita da malta das Câmaras Municipais por causa de uma lei qualquer. Lá fez a distribuição das bejecas, das alcagoitas e das sandes de courato, para grande alegria da rapaziada. Depois chegou a Sócretina para tomar um cházinho. Felizmente que tinha feito um pão-de-ló na véspera. Quando pensou que já não ia aparecer mais ninguém chega o Soutto Mouro e lá teve ela de ir à dispensa buscar aqueles aperitivos que sobraram do Natal e a garrafa do Whisky, do bom, para lhe servir: - Só espero que não venha pedir um café, - mas azar, pediu mesmo. A Maria já nem deve poder com as pernas, e o pó ainda não está limpo, os vidros continuam sujos e ainda queria lavar a roupita da viagem, que já está quase sem cuecas lavadas.

Para mais, ela sabe muito bem que não tarda nada, lá vem aquele chato do Marquês Mendes com as suas choraminguisses, a mexer sempre com aquelas mãos e a ficar até ela ser obrigada a perguntar se quer jantar lá. De qualquer forma é sempre melhor que aquele grupo do Beato, que para além de terem mau aspecto e maneiras meio rudes, sujavam tudo, ou do buçal bicho da madeira a cuspir para o chão enquanto faz queixa dos cubanos comunistas e contenentais de S. Bento por o quererem tramar. - Com este é sempre a mesma conversa e arrebenta com uma garrafa enquanto esfrega um olho e fuma um cubano. É horrível, fica tudo a cheirar a fumo.

- Há ainda os amigos dos copos do partido dele, sempre de gravata laranja e que não se cansam de aparecer para pedir uns favores enquanto jogam um jogo de bisca, como faziam antes do Silva ir para Belém.

Imaginam pois, como a Maria deve estar uma pilha de nervos, cansada e com o trabalho a acumular-se. – Só espero que não chova, senão amanhã não tenho umas cuecas lavadas para vestir. Que chatisse, se soubesse que isto ia ser assim nunca tinha deixado o Aníbal concorrer.
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Contributo para o Echelon: Electronic Surveillance, MI-17